A seita Fole-fole

Eu e Tarzana namorávamos há um mês, quando ela me chamou para conhecer os Fole-fole. Eu ainda não me acostumara ao nome dela, que remetia à personagem criada por Burroughs no século passado. A primeira noite, por exemplo. Após transarmos, cochichei no ouvido dela, esbaforido: “Você está com a macaca!...” Mas foi uma brincadeira infeliz, ela desandou a chorar. A camareira do Motel Faisão Dourado trouxe um copo com água e açúcar para acalmá-la.

Aceitei o convite, ainda com remorso pelo episódio da ‘macaca’. Eu já havia lido reportagens sobre a seita Fole-fole, que pregava o orgasmo como saída incondicional para a salvação do planeta. Derreta de prazer era o slogan da doutrina, em alusão ao futuro degelo das calotas polares. Tarzana já fora a alguns eventos da seita, como a Jornada da Banana Amassada, o Põe que eu pulo e o Tirando o meu do Reto. Também participara do Trem dos Onze, que consistia no encaixe genital entre onze integrantes. A centopéia orgiástica locomovera-se vagarosamente, em meio a gemidos e desengates acidentais. Tarzana encabeçara a locomotiva, no papel do maquinista. Quando gozava, era obrigada a gritar “Piuíííí...” Ela me confidenciara essas experiências durante a viagem rumo à Ilha. Talvez quisesse me impressionar, ou provocar ciúmes, não sei.

Chegamos à Ilha dos Quatro Efes (iniciais de ‘Fole-Folistas-Fundo-Fodem’) no início da manhã. Havia uma faixa estendida entre dois arbustos, com os dizeres: 14ª Corrida do Sêmen Retido – A tradicional festa dos FF. Um rapazola de músculos untados, nu em pêlo, veio em nossa direção. Abraçou calorosamente Tarzana e a mim. “Veja como estou feliz em tê-los aqui!”, disse apontando para o pênis. O pederasta chamava-se Júbilo.

Assinamos um termo de responsabilidade, que deixava claro: em caso de morte, azar o nosso. Em seguida, Júbilo conduziu-nos às tendas de lona branca que ocupavam a praia. “Esta é a de vocês”, indicou. No interior da cabana havia cabides, cesto de frutas, um fole, um A4 com as regras da competição e um pequeno frasco, onde se lia ‘Óleo de Retardo’ na etiqueta. “Sopre-a direitinho, campeão. A desclassificação é vexatória”, avisou Júbilo com escárnio.

Li atentamente o folheto explicativo. Eu estava numa enrascada. Insinuei a Tarzana uma desistência conjunta, mas ela declinou. “Se não quiser, vou com outro”, disparou. Era cedo dizer que eu a amava, mas obviamente não gostaria de vê-la trepada no colo de um fole-folista besuntado. Tarzana era minha, ora. Fui para o jogo.

Saímos pelados da tenda. Eu já havia injetado a substância esverdeada dentro do fole, através de um canal retrátil. Restava a pergunta: Trinta mililitros do óleo bastariam para retardar a ejaculação? De qualquer forma, selecionei mentalmente imagens de atrizes pelancudas, que me ajudariam a ‘reter o sêmen’, como diziam os fole-folistas. A regra 19 assombrava-me o espírito.

Uns trinta casais conversavam próximo ao ponto da largada. A pista de três quilômetros alongava-se pela areia menos fofa da praia. Os fole-folistas eram jovens e saudáveis, tinham corpos malhados e ostentavam rostos de uma beleza áurea. Eles falavam ininterruptamente sobre sexo. “O planeta respira aliviado a cada gozo. Por que poluir se podemos foder?”, discursou uma pseudo-ruiva com um crocodilo tatuado na virilha.

Quando a sirene tocou, as mulheres deitaram-se com as pernas arreganhadas. Elas gritavam em coro: “Sopra! Sopra! Sopra!...” Tarzana olhava-me com fúria, enlouquecida de desejo. Agachei-me, introduzi o bico do mini-fole em sua abertura vaginal e iniciei a aspersão interna do óleo. À medida que eu pressionava as abas do utensílio, ela tremia a virilha, mordia os beiços e entoava “Sopra!, Sopra!, Sopra!...” A cena era bizarra, mas excitante.

Outro toque de sirene. Levantei Tarzana pelas nádegas, trouxe-a para mim. Ela entrelaçou as pernas no meu quadril e eu a penetrei gostosamente. Depois subiu e desceu três vezes, lubrificando-me o pau com óleo de retardo. Os movimentos dela eram tão perfeitos... Concentrei-me imediatamente na figura da Dercy Gonçalves. Tudo menos a regra 19.

Os casais aguardavam o último sinal. Oito homens nus, com pênis colossais e eretos, perfilavam-se paralelamente à pista. Batedores, concluí. Então, um gemido eletrônico estourou nos alto-falantes, “óóóhhh...”, e todos correram em disparada. Os fole-folistas iam velozes com as mulheres ao colo. Sincronizavam harmonicamente o movimento das pernas e do quadril ao sobe e desce das parceiras. Eu me esforçava para permanecer engatado. Pressionava Tarzana contra o corpo, mantendo todo o pênis dentro dela. Dessa forma havia menor esfregação dos genitais, o que favorecia a ‘retenção’.

A estratégia funcionara nos quinhentos metros iniciais. Mas os músculos fraquejaram e fui obrigado a relaxar os braços. Tarzana viu-se desimpedida. Passou a cavalgar violentamente sobre a rola. Era experiente, a filha-da-puta. Com aquela euforia sexual, um entra-e-sai frenético (quase encapetado), logo fui acometido por formigamentos nas panturrilhas. “O óleo não está funcionando, estou tendo um prazer incrível”, sussurrei-lhe ao completar o primeiro quilômetro. Tarzana gritou: “Retenha!” Em desespero, cerrei as pálpebras e recorri às atrizes. Imaginei Glória Menezes, Regina Duarte e Suzana Vieira inteiramente nuas, sorvendo chás de erva-doce com os seios amparados pela mesa. Não adiantou. “Minhas pernas estão bambas, oh céus...”, gemi sofregamente. Ela, enfática: “Retenha!” Corri apenas mais alguns metros, quando uma deliciosa comoção invadiu-me o corpo. Desabei na areia junto a Tarzana, esguichando profusamente em todas as direções. Eu estava exaurido, em êxtase narcótico.

Os alto-falantes anunciaram solenemente: “Batedooor!” Um dos peladões bem-dotados surgiu para aplicar-nos a regra 19. Ele ergueu Tarzana com facilidade, encaixou-a no pênis e saiu correndo pista afora. Não tive forças nem vontade de impedi-lo. Eu estava inebriado, aquele fora o gozo de uma vida. A cena das atrizes nuas voltara à mente, causando-me gargalhadas histéricas. E convenhamos: Tarzana!? Quem merecia tal fardo? Então eu seria ‘Chitão’, o macaco da Tarzana!? Ora...

Na cerimônia de premiação, recebi o Diploma da Mulher Batida sob vaias – uma tradição da festa. Mas não fora o único; dois fole-folistas também ejacularam antes da chegada. Júbilo, o pederasta, vencera a prova. Completara o percurso com o sêmen retido e o expelira perante o júri encarregado de analisar o jato segundo critérios pré-estabelecidos de consistência, volume, opacidade, alcance, calibre e sabor. Tarzana, por sua vez, optara por ficar com o ‘maior’ homem.

Júbilo era o tesoureiro da seita Fole-fole. Paguei-lhe o valor da experiência e me despedi secamente. “Não fique assim, rapaz. O óleo é um placebo, água com corante”, revelou. Dei de ombros e fui embora, ignorando-o firmemente. Sentia-me contente, aliviado. E também orgulhoso pela contribuição dada ao planeta.