CONTO MOFADO

Chove desde a manhã em que nasci. A mãe conta que antigamente as pessoas gostavam do barulhinho da chuva, pois fazia dormir que nem pedra. Não tive o privilégio. O som dos pingos é tão indiferente quanto o ar que respiro. O mofo dos armários e a umidade das roupas também não me incomodam, sempre estiveram aí. Os mais velhos desenterram histórias, dizem que os alimentos duravam mais quando havia estiagem. A fome já existia na época, mas não com tanta fome. Eles, os saudosos, não entendem como foi possível chegar a tal ponto - o odor, a epiderme esverdeada, as doenças pulmonares, as submersões das cidades. E sequer compreendem quando explico que o que chamam de decadência é para mim apenas o sopro da vida.